POÈMES, CHANSONS ET GIFS POÉTIQUES

Poème du Silence (car personne ne danse au bal des guillemets) — sauf cet eunuque culturel, qui a donné naissance au bal entre lames et rires
Auteur : DBara Arruda

Prélude

Chut…
— le bruit de l'encre qui sèche sur la page avant que le mot ne naisse

Épilogue

Si je devais parler — alors parle !
Mais la voix est une lame émoussée, qui façonne
un eunuque culturel et la langue, un os brisé.
J'ai l'impression d'être déjà né maudit,
avec une langue marquée au fer –
« Oui, mon garçon, tais-toi… »
C'est juste « l'héritage du fouet ».

Attendez, je préfère crier pour voir si je me débarrasse de la déception de ne pas comprendre ceux qui ne comprennent pas que le temps entre chaque milliseconde est un désert d'air sans écho, une boule de guillemets vides — souvenirs d'une enfance où le ventre ne grogne pas, il grogne — et moi, corps à la peau sombre sans privilège aryen, je danse pendant qu'ils effacent ma plainte du mur de prières blanches.

Un vide dans l'encre qui écrit la pensée — et la page, un tombeau de lettres mordues.

Le problème est d'expliquer aux pressés, à ceux qui trébuchent sur les heures sans comprendre que la perfection est imparfaite, comme un sablier percé ou un cahier déchiré rempli de vers. (et une âme poétique convertie de force au nom de croyances malsaines)

— et alors vient la question :
n'avez-vous jamais déçu quelqu'un, ou est-ce la déception qui vous a mordu en premier ? Ah, divin martyre de la désillusion !

Ou juste une dent qui tombe sur le sol de la mémoire ?
— Je t'ai frappé aujourd'hui pour que tu deviennes un homme demain.
Demain ? Demain, ta correction s'est déjà perdue
entre le désir et les larmes de quelqu'un qui, par nécessité, a couché avec un autre agresseur.
— Ce ne sont pas des bleus, fiston,
ce sont des tatouages de vie.
il changera…

Eh bien, je suis déjà certifié par la haine des autres…
mon acte de naissance
porte l'écriture de la rage,
tandis que le tien,
signé en or,
dit « né pour danser ».

Je suis déjà vide à l'aube
qui précède la nuit de ma vie.
« Mais quelle nuit est-ce, sinon une chambre
sans lumière
où les mots se cachent
sous le lit ? »

Et si je faisais ce que les bouches désirent ardemment
— les ouvrir comme des fruits pourris pour
compter les graines —
et en vérité, je l'ai déjà fait,
celui qui ne l'a pas remarqué
c'était moi. Et toi.

Ahhhhhhhhhhhhhhh !
— le cri qui ne tient pas dans la bouche
et qui déchire le ciel de la page
— Voilà, j'ai crié.
(...et la balle est à moi, même si elle danse sur mon
sang
comme de l'encre bon marché.)