Cycle en vers

Si les lexiques étaient vides, sans orthographe,

et les phonèmes ne pulsaient pas dans nos dents,

Quelle épopée écririons-nous ensemble ?

Si l’odeur n’humidifiait pas le palais,

le printemps serait un iris sans pigment,

et l'automne, un soupir sans présage.

L'hiver se lève, despotes sereins,

caresser l'épiderme avec des brumes lascives,

tandis que Cronos, orfèvre des siècles,

forge des anneaux d'âges dans l'or et la brume.

Nous sommes calamus et vulve, strophe et chaleur,

danser sur la chorégraphie des étoiles.

Dans le futur, nous serons des dirigeants absolus,

dictant les boussoles du futur,

chaque geste - une noire préméditée

à l'ordre du jour du chemin.

Nous danserons sur les aurores,

tandis que la rhapsodie de l'existence

(tissu volitionnel et artères)

nous consacre monarques de l'infini.

Nous sommes déjà lauréats :

au lever du jour, nous avons hérité du papyrus

où nous inscrivons, avec du sperme et du violet,

le verset qui nous a donné naissance.

Parce que se réveiller est le premier acte

de l'éternel commencement.

D'Bara Arruda