Manuel d'autoflagellation pour saints et capitalistes (Ton royaume entre guillemets)
Auteur : D’Bara Arruda

Et maintenant ?
Quand la pensée prend sonorité,
le mot blesse.

Quand les mots se taisent,
la pensée forge des malédictions
entre les grincements de dents jaunes —
le sourire du glouton.

Quand les yeux parlent,
la rétine crache l'avidité
sur ce qu'elle n'a jamais vraiment possédé...
Peut-être à une époque où les yeux
n'avaient pas encore appris à simuler.

Les larmes en disent plus sur l'état des âmes
que sur les pleurs eux-mêmes —
voyez ceux qui pleurent des larmes de crocodile,
acides comme la bile des saints.

Hier, ils se sont enivrés du nectar
de la misère d'autrui.
Aujourd'hui, ils vomissent dans la gueule de bois
la sainte part de l'intrigue
et le sperme sacré des hypocrites.

Après ? — Gloire au Père, au Fils...
et à l'Esprit de Pourriture
(Tout est mâle !)
Comme si de tes entrailles maudites était sorti le fruit,
et qu'il ne restait même plus les os
de l'agneau né de la « vierge ».

Fils insensés de Bacchus,
en orgie constante avec le capital,
ivres d'hosties et de vin bon marché,
ils éditent des bibles pour en tirer profit.
Au comble, ils crachent des prophéties
pour me crucifier dans leurs dogmes —
hier, aujourd'hui, demain et pour toujours.

Quand les doigts jeûnent de faim,
les pieds marchent sur les pierres acérées
de la sincérité.
L'esprit se vide de ses contre-vérités.
Après tout, combien de pieds saignent
avant d'apprendre à mentir ?

Après tout, qui n'a jamais festoyé
au bordel :
— boire mon sang
— manger mon corps.
Le cerveau est vacant —
et son nouveau locataire pourrait bien être le soleil du matin :
celui qui est déchu, né baigné d’absinthe
et imprégné de soufre.

C’est nécessaire !
Arrache de mes narines
les clous de la crucifixion —
je ne suis devenu pécheur
qu’après que quelqu’un a écrit
le mot « péché » sur ma côte.

Il est facile de pointer du doigt Caïn et Abel.
Mais qui a été témoin de ce fratricide ?
L’Histoire ?
Abel, le fils fort,
écrasa les doigts de Caïn
à la porte de la grange…
Mais le père ne pleurait que pour celui qui cultivait la terre ?
Et la mère ?
Suspendue dans le silence de l’obéissance,
tout en lavant son sein sacré encore en deuil.
Mais pas pour l’alpha —
ne pas se coucher sous Adam.

Ainsi naquit le premier péché :
peut-être d’un infirme
qui osa survivre
sans la ceinture de chasteté
que le patriarcat avait clouée à la chair –
et au savoir.

Un monologue qui opprime même les gémissements
et grave la peur sur vos paupières.
« Éminence »… (Brun de quoi ?
De sang ou de silence ?)

Pour inspirer la raison
avant que les mots ne m’étouffent :
Chaque histoire est un cadavre
que les vainqueurs ont enveloppé de pourpre.

Arrachez les linceuls !
Les morts empestent le vin frelaté
et les vers pourris.

« Amen »
(avec la puanteur de la maltraitance infantile,
de l’emmurement des esclaves noirs dans les églises,
et du baptême génocidaire des peuples autochtones).

Que le dernier parte, brûlez les guillemets
et crachez sur les os de l’agneau.