Un homme noir qui pense au trône (pas à celui du Tout-Puissant), mais qui fait ce que tous ont le droit de faire, et pourtant beaucoup ne le font pas.
Auteur : D’Bara Arruda

Réflexions intimes d'un homme à la peau profonde
avec des questions laxatives pour les esprits obstrués.
— Parfait pour ceux qui sont constipés par le bon sens…

C'est ici, en cet instant singulier, que je… noble.
Noble, oui ! Jusqu'à preuve du contraire :
toute la royauté chie…
Et voilà :
ça ne sent pas le parfum français.
Leurs pensées perverses empestent le fouet,
les mendiants brûlés et les pots-de-vin
provenant des fonds de santé et des repas scolaires volés.
Les miennes ?
Aujourd'hui, ça sent des siècles d'indignation.
C'est la diarrhée de la révolte et de l'intolérance au lactose
du lait de la vache profane (Habemus Sanct).
— Existentielle ? Non. Juste la déshydratation
de mon humanité et de mes racines…

Écoutez bien !
L’arbre généalogique noir s’enfonce dans la terre
et devient du compost qui fleurit en diamants.
Les rapports de police transformés en papier toilette
pour les oligarques par les politiciens.
L’apartheid ici ?
Oh non…
Ici, on appelle ça une favela.
Oups ! « Communauté », je voulais dire.

Comme l’a vomi Mackenzie, « cathédrale des races pures » :
— cette jeune fille noire, lesbienne et boursière,
« Cigarette brûlée » dans la bouche immonde
de garçons avec des armoiries et des pedigrees ? Elle mérite, au mieux, un sac plastique silencieux…
(Mais oh ! si elle s'enrichit, son crime devient glamour –
et la plèbe applaudit cette honte améliorée.)

Pendant que l'école scelle l'affaire sous le vernis,
la presse rumine le scandale avec une fin heureuse –
et une autre Cláudia est traînée – non pas par l'asphalte,
mais à travers les carreaux de toilettes de l'hypocrisie qui divise les castes,
où un kilo de cette merde « populaire »
est pesé contre le soupir de l'érudit noir –
le seul orgasme que l'élite accepte d'elle est le dernier.

Pendant ce temps, la télévision monte le deuil en un gros plan parfait – et passe à la pub pour la bière…
Laquelle ?
La même qui passe sans problème
et qui sponsorise à la fois le prédicateur et le fourgon de police blindé.
Pas de rédemption – le dimanche, concerts sur la plage,
le long des promenades où se vendent plaisir et horreur.

Pssshhhhhh...
Le spectacle continue, les médias sont constipés...

...Hier et aujourd'hui.
Mais demain ?
Un miroir brisé d'une haine identique, pourtant distincte :
— et que ne sort-il pas de cette cible de balle perdue
où, outre des « cheveux crépus », je transporte aussi
de la matière cérébrale – un plat quotidien
au libre-service de la barbarie,
un mets raffiné
à la chasse des contremaîtres affamés en uniforme.
(« Visez la tête ! » a dit Son Éminence, l'ancien gouverneur.)
Cannibalisme social.
— L'État appuie sur la gâchette, l'élite signe les procès-verbaux,
mais le sang reste le même – seule l'étiquette change,
qui sèche et pourrit comme l'encre du journal
(ou comme le sang dans le rapport du coroner).

— beurk
(frrraapp, vrrrp, tut)
— tandis que le registre de police
devient le papier toilette de l'État,
l'appartement avec clôtures électriques
et entrée séparée pour le personnel
applaudit le dernier recensement
et murmure :
— « Un Noir de moins…
...Ouf !»

Épilogue

Pourquoi ont-ils ouvert les portes de la grande maison ?
Votre politique d'intégration est un échec,
un cadavre déterré chaque 13 mai.
Hier, l'abolition.
Aujourd'hui, les quotas.
Mais la ségrégation…
règne toujours.