Poème pour aérer la conscience avec le répulsif à moisissures de la raison
Auteur : DBara Arruda

— La saga égocentrique de l'assaisonnement inhumain de l'alchimie universelle…

Ma chère…
— Prends ton petit sac de regrets pour y vomir ton ego…
Et essaie de ne pas déchirer tes robes lorsque tu confesses la lueur d'étoiles qui n'existent plus.
Elles ne sont plus…
Maintenant, enfouis ton visage tandis que la vérité danse une chorégraphie arrogante
dans la symphonie d'un mensonge ignoble.

Sous le soleil je suis assis
Et sous l'ombre de ma pensée
Repose le sol.
Combien de pieds le fouleront fermement ?
Et combien piétineront l'avenir des jours ?

Juste un instant…
Le silence s'étire jusqu'à être rompu
Par le chant des oiseaux affamés
Dans les nids de la peur,
Dans les cimes des arbres muets —
Mais sous terre, ils se repaissent
Des restes décomposés de ce qui fut autrefois la vie.

Peut-être…
L'air me demande :
— Suis-je pur ?
Quand il sait qu'il est pollué par les cris,
d'hommes qui se nourrissent les uns des autres
et se punissent pour les souffles brûlants sur leur cou
qui enflamment la libido au craquement du cilice.
Sainte pénitence…

— Non, mon ami, je sens l'odeur de la souffrance,
de la poudre à canon, de la douleur, de la violence tyrannique
que l'aube a vue
et que l'obscurité de la nuit a pardonnée,
tandis que la lune, sans rien faire,
a pleuré des larmes d'omission.

Il y a un rêve…
et les ailes de l'ange projettent des ombres sur la réalité,
nourrissant la foi aveugle qu'il reviendra un jour.

Mais et s'il ne revient pas ?
et s'il ne s'en soucie plus ?
Qui sait si ce mur d'hypocrisie perverse
est trop haut pour qu'il puisse le franchir ?

Il n'y a plus d'empathie,
ni de mains tendues vers les nécessiteux —
des doigts s'affairent à pointer du doigt les défauts,
en son nom…

maintenant le soleil se cache de moi,
quand la chaleur de mes pensées
surpasse les nuages.
tant de questions accusent l'existence,
et les nuages déversent de l'acide sur mes oreilles…

Zuuummm…
l'ouvrier m'interrompt,
qui polarise les heures en faveur de la reine.

pas du miel.
ce qui est au menu aujourd'hui, c'est du fiel,
et le baiser sédatif du nectar des mouches à viande,
un fluide de pseudo-agréables nouvelles
qui implante des larves de gazouillement
dans votre cerveau.

ouvrez maintenant les yeux…
et voyez le reflet de votre moi intérieur.
que la honte se déverse comme une hémorragie terminale
du cœur de votre rétine…
et éteignez la lumière — la facture est salée.